USA EL REFLEJO

Nueva invitación (ahora si)

2011-06-20T06:50:00.000-07:00

entre brillos nocturnos de encanto
entre brisas y pasos airados
allá van las razones locas que viven en mi
locas de amar
verso fugaz
que confunde a las almas por donde ellas van

sueño otoñal (E.Mateo)

Siempre hay razones locas para el reencuentro...los esperamos enhttp://razoneslocas.blogspot.http://razoneslocas.blogspot.com/

INVITACION

2011-05-21T15:49:00.000-07:00

INCAL se mudo a :

http://lodeflamel.blogspot.com/

Los esperamos.

Despedida

2011-04-04T17:10:00.000-07:00

Hace algún tiempo , comencé este blog con una canción de Leonard Cohen .

Hoy a casi dos años de aquel vídeo, doy por concluida esta experiencia de comunicación que di a llamar Usa el reflejo con otra canción de Cohen.

Creo que dentro de un tiempito volveré con otro blog ,con otro nombre y mas acorde al momento que me esta tocando vivir.

Cuando llegue ese momento les avisare.

Gracias por todo.

La letra de este tema ,como muchos de los de Cohen, describe lo que siento internamente y externamente a flor de piel.

Mago

2011-04-03T10:20:00.000-07:00

En estos días en que mi salud no ha estado muy bien que se diga ,he tratado de llevarlo con el mejor humor posible. Queriendo aprender del porque de la enfermedad he intentado distinguir dolor de sufrimiento ,aunque a veces no es fácil percibir las diferencias.

Alguna vez lei estas palabras,que hoy creo oportuno reflexionar:

el dolor es algo tan contundente e ineludible, lo he mirado, observado, confrontado e intentado aprender de él. He llegado a concluir que el dolor es un gran maestro. Cuando el dolor llega, los más firmes y racionales argumentos que hemos sostenido durante años, las más inflexibles posturas, se someten a gran prueba.

Es así que llegado el dolor, sólo lo verdadero permanece, y lo demás cae o se debilita grandemente. Este maestro es mal visto, y nadie quiere aprender de él

.El dolor obliga a una transformación, es una especie de puerta. Como tú imaginarás o habrás experimentado hay diferentes formas de atravesarla: con fe, discernimiento, valentía, voluntad, esperanza, aceptación, y por qué no con lo opuesto: descreimiento, ignorancia, cobardía, desgano, desesperación o negación, o con la combinación de varias de estas formas. Lo indiscutible es que esta puerta deberá ser atravesada, y si te detienes a ver la forma de este mundo, es más que evidente que no una vez, sino muchas.

Tomando pues al dolor como maestro, debemos ver qué podemos aprender de él, qué enseñanza tiene para brindarnos. Si no aceptamos su enseñanza, viene ahí la consecuencia llamada SUFRIMIENTO.

Este elemento es totalmente distinto al dolor. Reflexiona tú mismo ahora sobre su diferencia. Tú no sufres de inmediato: primero aparece el dolor, y de acuerdo a tu reacción y estado humano, aparece o no el sufrimiento.

Sufrir no tiene que ser necesariamente una consecuencia del dolor, es sabido que muchas veces optamos por sufrir aunque no tengamos dolor alguno.

En estos momentos dificiles ,encuentro paz y sosiego en esta cancion de Lou Reed.

Mago, llevame en tus alas

y… aleja suavemente las nubes

Lo siento, siento tanto no tener conjuros,

sólo palabras para desvanecerme

Quiero un poco de magia para desvanecerme

Quiero contar hasta cinco

Darme vuelta y encontrarme con que no estoy màs aca

Volar entre la tormenta

Y despertarme en la calma

Liberame de este cuerpo

De este bulto que se mueve en mi interior

permitíme abandonar este cuerpo muy lejos

Estoy harto de mirarme

Odio este cuerpo doliente

Que la enfermedad lentamente ha desgastado.

mago llevate mi espíritu

Por dentro soy joven y vital

Por dentro estoy vivo, por favor llevame

Tanto que hacer – es demasiado pronto

Para que mi vida se termine

para que este cuerpo se pudra sin más.

Quiero alguna magia para seguir viviendo

Quiero un milagro… no quiero morir

Tengo miedo de dormirme y no volver a despertar

Y no volver a existir

Cerrar los ojos, desaparecer

y disolverme en la bruma.

Que alguien me escuche por favor

No puedo sostener una taza de cafe en la mano

Mis dedos están débiles, las cosas se me caen.

Por dentro soy joven y hermoso

Queda demasiado por hacer

me quitan hasta el aliento.

Doctor, usted,no es un mago – y yo no soy creyente

Necesito más de lo que la fe puede darme

Necesito creer en milagros – no sólo en números

Necesito magia que me lleve.

Necesito magia que me arrebate

Que me visite en esta noche estrellada

Que reemplace las estrellas, la luna, la luz – el sol se fue

hazme volar en la tormenta

Y despertarme en la calma.

Vuelo entre la tormenta

Y despertarme en la calma...

etiquetas

2011-04-01T21:22:00.000-07:00

confundidos

2011-03-29T07:36:00.000-07:00

Confunden

civilización con cultura

cultura con información

información con educación

ambición con codicia

voluntad con obstinación

valor con precio

erotismo con pornografía

amistad con sociedad

silencio con mutismo

inteligencia con saber

diversión con alegría

alegría con felicidad

amor con deseo

deseo con posesión

confunden las palabras patria,estado,nación,región

las mezclan, se le parecen,

se les aparecen

confunden los liberales con la derecha

la derecha con el crimen

confunden la izquierda con la revolución

la revolución con la opresión

la opresión con la conspiración

confunden actuar con agitar

confunden

la justicia con los justicieros

con un mostrador

con un abogado

con el papeleo del cajoneo

confunden la verdad con el prejuicio

el prejuicio con la razón

la razón con la vehemencia

la vehemencia con la violencia

confunden

viajar con conocer

conocer con comprender

comprender con aprehender

confunden

lealtad con fidelidad

fidelidad con servilismo

servilismo con costumbre

confunden

genio con ingenio

confunden comportamiento y disciplina

alimento y basura

descanso y olvido

modorra y sueño

confunden

placer con excitación

deporte y competencia

confunden el final con el principio

(en realidad,sólo tienen en cuenta el principio)

creen que el mañana es, de algún modo, una mentira

y el pasado,del mismo modo,una verdad

confunden lo real con lo aparente

la primera impresión con la presión

confunden el motor con su potencia

el anteojo con el ojo

la escalera con los peldaños

y creen que tras la cumbre no hay abismos

confunden la pertenencia con las instituciones

las instituciones con las empresas

las empresas con las represas

y se confunden tanto

que al final

confunden el palo con el despertar.

Alejandro Schmidt

Mujer Precipicio

2011-03-24T07:06:00.000-07:00

Mujer Precipicio

Cristina es más conocida como Princesa Inca, y colabora desde hace seis años en la "tertulia de locos" de 'La ventana' de Gemma Nierga (cadena Ser, de cinco a seis de la tarde de cada viernes). Desde niña ha escrito poemas, su bálsamo íntimo ante las heridas hondas que el hecho de estar viva le inflige.

Ahora publica el poemario 'La mujer-precipicio' (Libros del Silencio), que así es como se siente ella, con el deseo de que sea un "homenaje a todas las mujeres que viven al filo del precipicio sin precipitarse".

Su poesía es potente, cruda, contundente y convincente, sin filtros. La Princesa Inca (laprincesainca.blogspot.com) reivindica la sabiduría del loco. Es la que contienen sus bellos poemas.

Princesa Inca... ¿por qué?

Hace siete años ingresé en el hospital psiquiátrico sintiendo que era una princesa inca.

¿Qué recuerda?

Que estaba muy regalada en Machu Picchu, con vistas a unas cumbres preciosas. Era un mundo bello e ideal...

¿Qué le dijeron los médicos?

Que era un falso recuerdo, que era parte de mi enfermedad.

¿Qué enfermedad?

Trastorno esquizoafectivo, mezcla de bipolaridad y esquizofrenia: me etiquetaron así.

¿Y qué piensa usted?

Yo sentía conocer ese lugar: ¿alguien realmente está en condiciones de negarme que se trate de un recuerdo de otra vida?

…

¡Nadie puede! Y discrepo de mi etiqueta médica: ¿por qué meterme a mí junto a otro montón de personas bajo una determinada etiqueta? Carece de rigor: ¡debería haber una etiqueta para cada persona!

¿Por qué la ingresaron a usted?

Tenía brotes sinestésicos: un sonido olía, un color sonaba, las percepciones interactuaban y sentía ser Buda, ser Jesús... Pasaba por arrebatos místicos, extáticos...

¿Quién la condujo al hospital?

Un grupo de amigos, al verme dialogando con Janis Joplin, con Camarón...

¿Cómo se sentía?

Yo bien: a mí no me parecía que estuviese pasándome nada extraño...

Pero la ciencia médica tiene sus criterios y sus protocolos.

Discutibles: ¿quién traza la línea entre cordura y locura? ¿Y por dónde la traza? ¿Y por qué? ¿Y por qué ahí y no allá?

Respóndase.

Yo no estoy loca: ¡estoy psiquiatrizada!

Diagnosticada.

Hay mucha gente que está como una puta cabra... pero sin diagnosticar. Y dirigen diarios, teles, bancos, clubs de fútbol, países...

“La única diferencia entre un loco y yo es que yo no estoy loco”, que decía Dalí.

Un loco es un hipersensible al que le duele la realidad hasta lo insoportable.

¿Hasta el suicidio?

Es una opción. Estuve al filo, pero sopesé el dolor que cargaría sobre gente que amo.

¿El arte ayuda?

Sí. Muchos pintores, escritores, poetas, músicos, cantantes, filósofos –¡Nietzsche!–, artistas... podrían ser encerrados (y a veces lo fueron), pero con prestigio, poder, carisma o dinero, te llaman excéntrico, te perdonan y te respetan. Si no... ¡te encierran!

¿Se sufre en un psiquiátrico?

Un psiquiátrico es una casa de torturas. Te tratan como a un escombro. Cuando ingreso, siempre hay un momento en que necesito pasearme desnuda por los pasillos... ¿Y sabe cuál es la reacción de los médicos?

…

Reducirme, atarme, inmovilizarme, sedarme y aislarme. ¡Nos quieren tranquilos y babeantes! Para ellos, todo es mero mecanicismo bioquímico, desdeñan las emociones...

Falta de humanidad, de sensibilidad.

Me han etiquetado, y eso conlleva fármacos, y el Estado paga a la industria farmacéutica por mis fármacos...: ¡qué gran negocio! Psiquiatrizan ya a niños, que seguirán estándolo hasta la vejez... ¡Jugada redonda!

¿Y cuál es la alternativa, Princesa?

Tratamientos psicológicos para dilucidar el origen de mi conducta, para comprenderla. Pero eso... implica demasiados esfuerzos.

¿Ha intentado alguna psicoterapia?

Ya me gustaría, pero las terapias alternativas cuestan demasiado dinero: no puedo.

¿La locura se cura?

En muchas culturas, al loco se le escucha: se acepta que accede a otra comprensión de la realidad, a una lucidez. Y es el chamán, es el oráculo. Pero aquí no: ¡aquí da miedo!

¿Por qué será?

Porque se prioriza cierto orden preestablecido, y si alguien grita, canta, danza, si “no toca”... ¡ah, eso altera y espanta mucho!

¿A qué cree que tenemos más miedo?

A la locura. Al dolor. A la muerte. Yo no.

¿No?

No. La muerte es una puerta de la vida a otra dimensión de paz. Y el dolor es parte de la vida, así que anestesiarlo equivale a anestesiar parte de la vida misma.

Buf, cuesta aceptar esto...

Ya. Yo he aprendido a estar triste sin sentirme culpable, a decir a los amigos “hoy estoy triste, prefiero estar sola”, sin disimulos, sin avergonzarme por ello. ¡Y no pasa nada!

¿Cómo le ayuda la poesía?

¡Es mi mejor refugio! El poeta puede decir “la luna me mira” o “la noche me habla” sin que por ello le encierren... La poesía es vecina de la locura, pero como es sólo poesía... no te encierran, ja, ja. ¡Es mi mejor terapia!

¿La poesía puede sanarnos?

Alivia mucho ver fuera de ti lo que antes estuvo dentro. Ahí puedo hablar con todo detalle y sin pudores del sexo, el dolor, la muerte, el insomnio, la locura, la risa...

¿La risa?

Yo me río de las cosas terribles que me han pasado, y eso me ayuda. El humor redime.

¿Qué es la locura?

No existe. ¡Llamamos locura a lo que le pasa a gente que sueña despierta!

¿Cómo querría vivir?

En una casita en el campo, con un huerto y con mis personas queridas, gozando de lo importante de la vida.

¿Y qué es lo importante de la vida?

Sentir que amas y sentirte amada.

te quiero ver como un viento atenuado

buscando tu lugar en el mundo

no llores solo,

intentaremos cuidar de ti un poco

lo poco que se pueda

porque yo también vago perdida

errante de mí

y este universo está hecho de trozos de dolor

y este lugar esta hecho de trozos de dolor

pero al final de túnel hondea una luz

llena de nubes y previsión hermosa de lluvia

golpearemos los charcos con los pies

y nos reiremos de la tormenta

y volveremos a soñar

otra vez, otra vez,

Hablábamos a los árboles,hicimos el amor a los árboles,besábamos a los árboles.Una ambulancia vino a buscarnos, nos ataron.Ellos siguieron hablando a sus dioses,de rodillas en las iglesias,masturbándose ante una tele.

Nosotros seguimos atados y pinchados con Haloperidol mientras leían y creían sus cartas astrales por internet...Pero sí, los locos,los paranoides éramos nosotros..Porque hablábamos a los árboles y porque les hacíamos el amor.Ellos eran los cuerdos.

entrevista a Cristina:La princesa Inca

tirada de tarot

2011-03-23T10:13:00.000-07:00

Ahuyentando miedos

el sol me despertó

gotas de rocío

la luna dejo.

Angel de la templanza

dame tu inspiración

para cantarle a la muerte

mi poema de amor.

uno nunca sabe

2011-03-16T14:33:00.000-07:00

la mentira tiene patas cortas me decía mi abuela Ramona

pero la tristeza tiene piernas largas retrucaba mi abuelo Toribio

por eso no te escondas porque igual te alcanzara ,decía mi tía Elisa

pero si te atrapa distraído, no lo dudes ,invítala a bailar, aconsejaba mi tío Alberto.

el diablo me quiso raptar la otra noche, me susurra al oído mi prima Lourdes.

ayer soñé que la escuela se incendiaba y hoy me desperté feliz decía mi primo Javier.

soy de los que tira la piedra y no esconde la mano ,lo digo por las dudas ,aclara el tío Erico.

la caridad empieza por casa dice mi padre mientras prepara el aperitivo dominical

esta soledad no puede ser disimulada por el televisor ,murmura despacito la tía René

y allí en aquel rincón, ese niño con libreta en mano toma nota de todo lo que escucha

quizás dentro de algún tiempo estos apuntes me sirvan para algo se dice a si mismo

( tenia razón mi madre cuando decía "uno nunca sabe"...)

crucigramas

2011-03-14T18:58:00.000-07:00

Podría haberme dedicado a los crucigramas
pero no me gustan las palabras enjauladas
prefiero verbos golondrinas
rimando con adjetivos ruiseñores
versos gorriones de métrica desprolija
cuervos sinónimos del insomnio.

Otros sueños

2011-03-13T12:11:00.000-07:00

Sin animarse a levantar vuelo

aletean los sueños en tus pestañas

aferrándose a las sabanas revueltas

la oscuridad se adhiere a tu piel

los pensamientos se vuelven pájaros

buscando escapar de esta jaula

que has creado con tus miedos.

pero ya los pétalos de luz

se deslizan por tu mejilla

despojándose de tristezas

de canciones ausentes

de fantasmas y de naufragios

el alba se despereza

y abriendo sus piernas

en total entrega

un nuevo día comienza

y nacen

otros caminos

otros versos

otros sueños

Ciencia y poesia

2011-02-28T16:55:00.000-08:00

Y entonces, un día, llegó una criatura cuyo material genético no era muy diferente de las estructuras moleculares reproductoras de cualquier otra clase de organismos del planeta, que dicha criatura llamó Tierra. Pero era capaz de reflexionar sobre el misterio de su origen, de estudiar el extraño y tortuoso sendero por el cual había surgido desde la materia estelar. Era el material del Cosmos contemplándose a sí mismo. Consideró la enigmática y problemática cuestión de su futuro. Se llamó a si mismo humano. Y ansió regresar a las estrellas.

Carl Sagan

Valiosa confusión

2011-02-24T18:35:00.000-08:00

Gente peligrosa, la hay de toda índole. Sin embargo, queremos referirnos a un espécimen en particular (que, en ocasiones hasta resulta ser uno mismo, aún inocentemente!): la que lo tiene todo claro. Seamos más específicos... Si uno revisa la propia vida, seguramente hallará tramos en los que así funcionaba: total, absoluta e irrevocablemente seguro de que las cosas eran tal como uno las percibía; y, sin embargo, al paso del tiempo, advirtió (a veces con derrumbes estrepitosos) que estaba alucinado, equivocado, delirado, mirando un sólo ángulo de la cosa, negando otro... Sin embargo... ¡cuidado con quien osara siquiera sugerirnos que nuestra claridad estaba espesa! Es normal: necios hemos sido todos. El problema, más que errar, es, como dice el I-Ching, perseverar en el error; empecinadamente, año tras año... Pocas veces nos damos cuenta de cuánto así dañamos a quienes nos rodean, y aun a nosotros mismos (tal como, a gran escala, los fundamentalistas dañan a enormes grupos humanos!).

Etimológicamente "necio" significa "el que se sostiene en el no-saber": prefiere conservar la ilusión de que SÍ sabe, y de que los demás están equivocados o no le comprenden. ¿Qué nos está sucediendo cuando así obramos? Que evitamos con toda nuestras fuerzas, una sensación que nos da pavor: la de sumirnos en confusión, como si cayéramos a un abismo. Preferimos ese falso "estar seguros" a admitir algo que, en verdad, implicaría una gran valentía: "Estoy confundido". De hecho, "no tener las cosas claras", socialmente suele ser mal visto. Sin embargo, para poder arribar a una instancia de verdadera claridad respecto de cualquier asunto, necesitamos adiestrarnos en el arte de transitar la duda, la no-certeza. Quien se atreve a sostener, en esa penumbra, el signo de pregunta como una antorcha, encuentra realidades que la seudo-claridad jamás le hubiera permitido vislumbrar. Pues a toda reorganización psicológica hacia un estado más evolucionado le precede una confusión generatriz: el caos propio de todo génesis. ¡Bendito sea!

La Psicología Transpersonal toma del Budismo la invitación a "cultivar una mente inquisitiva, auto-cuestionadora": replantearse lúcidamente lo que damos por sentado, pues la realidad es cambiante, aunque a veces prefiramos concebirla como algo fijo, por temor a lo indeterminado. Sí: la realidad (la de nuestro mundo interno, la del afuera, y la de los demás...) es como una mariposa viva, en permanente aleteo; la mente fundamentalista y rígida lo que quiere es cazarla, pincharla en un cartón, escribir su nombre abajo, y contemplarla así: muerta. Cuando nos mantenemos en esa actitud, lo que en verdad hacemos es embalsamar nuestro propio espíritu; nos volvemos cerrados e intolerantes, aburridores y aburridos, ajenos a lo más valioso de la vida: la posibilidad de transformación.

El poeta colombiano contemporáneo Juan Manuel Roca lo dijo extraordinariamente:

SEÑOR de la DUDA

"Más que fe, dame un equipaje de dudas.
Ellas son mi puente, mi afluente, mi oleaje.
Venga a nos el Reino de lo Incierto.
Mantén en vilo mis verdades,
concebidas, muertas y sepultadas
en los telares del olvido. Llévame
por las arenas movedizas,
dame a comer el pan de la derrota,
a beber el agua del silencio.

No hay timos ni trucajes:
estoy herido y soy mi camillero.
Sean las certezas cual palacios de nieve
a los que alguien asedia con el fuego.

Señor de la duda, si existieras,
escucha la oración del descreído."

Muchas gracias a sus autores : Virginia Gawel & Eduardo Sosa, Directores del Centro Transpersonal de Buenos Aires, Blog pensamiento sensible.

Oswald de Andrade

2011-02-21T13:40:00.000-08:00

Para tu cuerpo
Contruiré el dosel
Abriré la puerta sumisa
Prenderé la radio
Amasaré el pan

DITIRAMBO

Mi amor me enseñó a ser simple
Como un patio de iglesia
Donde no hay ni una campana
Ni un lápiz
Ni una sensualidad.

PROPICIACIÓN

Yo fui el onanista más grande de mi época
Todas las mujeres
Durmieron en mi cama
Sobre todo la cocinera
Y la cantante inglesa
Hoy crecí
Las mujeres huyeron
Pero tú viniste
Trayéndomelas todas en tu cuerpo

3 de mayo

Aprendí con mi hijo de diez años
Que la poesía es el descubrimiento
De las cosas que nunca vi.

Oswald de Andrade

los Valentines no pueden comprarlo.

2011-02-14T10:42:00.000-08:00

Este poema lo publique en los comienzos de este blog, hoy lo vuelvo a publicar con la excusa de ser el día de San Valentín.

Te dije: Bob Dylan es el mejor poeta del mundo.

Tu me contestaste: Bueno, no es para tanto…

Y yo en realidad, pensaba que me hubiese

gustado poder escribirte un poema canción

que dijera : mi amor es como un cuervo
con un ala rota en tu ventana.

mi amor ríe como las flores,
los Valentines no pueden comprarlo.

Pero en mi eterna timidez solo atinaba a decir:

Soy alérgico a cualquier dogma .

Cuando en realidad yo me moría

por decir que tu perfil a contraluz

podía más que mil filosofías y teorías

y que verte venir corriendo

tan frágil y poderosa a la vez,

bajo la insistente llovizna de abril

me hacia sentir una dicha desconocida .

Todo era asombro y nunca supuse

que tanta eternidad cabria en un instante

Tu mirada me confirmaba

lo que había aprendido en los poemas

es decir que la tierra esta colmada de cielo .

premio

2011-02-13T07:03:00.000-08:00

Amelia del blog http://azulmareterno.blogspot.com/ ha tenido la amabilidad de entregarme este premio.

he aquí las reglas del juego para compartir:

1. Agradecer a quien te lo dio.

2. Colocar un link del blog.

3. Compartir siete cosas sobre tí.

4. Dar este premio a 15 blogueros y avisarles que lo has premiado.

Siete cosas para compartir sobre mi:

1) me gusta componer canciones con mi guitarra

2) me encanta descubrir talentos ocultos en los demás (quizás por eso soy educador)

3) soy muy mal poeta, pero de todos modos escribir poemas me hace mucho bien.

4) Con el tiempo descubrí que cultivar la amabilidad es adquirir la habilidad de amar.

5) Sueño algún día, siendo fiel a mis raíces, poder tocar en algún grupo de música celta

6) Soy adicto a las canciones de Leonard Cohen, de Bob Dylan y eterno devoto de los Beatles.

7) a veces sin razón alguna me invade un sentimiento de inexplicable melancolía que por momentos se parece mucho a la ternura…

Entrega de premios a otros blogs:

paolav de http://ensumente.blogspot.com/

Dayana http://lospasosdelalma.blogspot.com/

pat.mm de http://gatopardo3puntoson.blogspot.com/

reina de http://reinadebuenosaires.blogspot.com/

beatriz de http://ennuestramente.blogspot.com/

carmeloti de http://carmeloti.blogspot.com/

Maria de http://hablandodesdelcorazn-maria.blogspot.com/

Madison de http://cafedemadison.blogspot.com/

iluso luis de http://entreasombros.blogspot.com/

Isla de http://isla-mariposas.blogspot.com/

marisol de http://loscuentosdemarisol.blogspot.com/

Monica de http://silenciosa-mente.blogspot.com/

Miralunas de http://miralunas.blogspot.com/

La próxima vez espero ganar el premio Mastropiero:

un post cholulo ( a la manera de usa el reflejo)

2011-02-09T19:05:00.001-08:00

No puedo imaginar mayor tristeza que un músico sin instrumento ,un pintor sin materiales para pintar o un escritor sin lapicera o maquina para escribir.

La inspiración esta latente pero los impedimentos materiales abortan el acto creativo…

Algo así es lo que le sucede al director de cine Martín Scorsese, que se queja de que cada vez le cuesta mas encontrar actrices que transmitan emociones en los planos cortos. El problema es la obsesión de algunas actrices por mantenerse eternamente jóvenes y recurren al botox, unas inyecciones que paralizan los músculos sobre los que se aplican, reduciendo visiblemente las arrugas que se crean sobre esos mismos músculos pero convirtiendo a quienes lo utilizan-según en que cantidades- en seres inexpresivos. El director de cine estadounidense se ha declarado contrario al efecto que conlleva el abuso del botox y de los lifting que bombardean cualquier atisbo natural de comunicación no verbal. La actriz Nicole Kidman confesó hace poco en público que no solo había sido una asidua a las inyecciones de botox, sino que estaba arrepentida y que “no le había gustado el efecto”.La prensa británica no se anduvo con rodeos al decir que dichas operaciones han hecho “que se parezca a un murciélago”.

El comentario, obviamente, no es de lo más amable, pero a decir verdad, tampoco es muy exagerado…

Aquí las fotos nos dan testimonio de esta “transmutación”.

Pero que es el “botox”?

El botox es una droga hecha de una toxina producida por la bacteria Clostridium botulinum. Es la misma toxina que causa un tipo de intoxicación alimentaria peligrosa para la vida llamada botulismo.

Recurrimos por mas información a Wikipedia, que reproducimos de manera textual:

La toxina botulínica, también llamada "botulina", es una neurotoxina elaborada por una bacteria denominada Clostridium botulinum. Se trata de uno de los venenos más poderosos que existen.

Como agente de intoxicación o envenenamiento produce el botulismo, enfermedad que se caracteriza por el desarrollo de alteraciones vegetativas (sequedad de boca, náuseas y vómitos) y parálisis muscular progresiva que puede llegar a ser causa de muerte al afectar la función respiratoria.

Como arma química o biológica es considerada extremadamente peligrosa y arma de destrucción masiva, prohibida por las Convenciones de Ginebra y laConvención sobre Armas Químicas. Por ser una de las toxinas más potentes de origen biológico, la toxina botulínica ha sido propuesta muchas veces como arma biológica y agente en ataques de bioterrorismo.

Lo que no dice la Wikipedia, pero nosotros humildemente agregamos, son las terribles consecuencias que puede ocasionar estas sustancias en la psique de algunas conductoras de TV, produciendo estupidez crónica y contagiando de esta manera a muchos televidentes de botulismo mental: algo así como una atrofia paulatina de las neuronas, causando sequedad cerebral manifestándose con nauseas y vómitos ante la pantalla del televisor.

Ya están enterados,después no digan que no les advertimos.

EL NIÑO JOHN

2011-02-08T17:54:00.000-08:00

El niño John no es el niño Juan.

Los ojos del niño John y los ojos del niño Juan no ven las mismas cosas en el fondo del lago.

Bajo los párpados del niño John la sed es un caballito de mar que vale dos dólares.

Bajo los párpados del niño Juan aletean las mariposas negras del vendedor de sandías.

El niño John tiene un martillo de cristal, el niño Juan tiene una nuez transparente.

Las manos del niño John cuentan las semillas de las estrellas, los dedos del niño Juan juegan con la chapa de la luna nublada.

Los ojos del niño John y los ojos del niño Juan no miran a los mismos pájaros que tiemblan en la oscuridad.

El niño John trae a su madre el declive de la montaña, el ruido del río, la perla de granizo le trae el niño Juan.

Cuando se hace de noche la sombra del niño John sueña que es la sombra del niño Juan cuando se ha hecho de día.

JUAN CARLOS MESTRE

nada/todo

2011-02-04T06:06:00.000-08:00

La sabiduría me dice que yo soy nada.
El amor me dice que yo soy todo.
Y entre ambos extremos camina mi vida

Nisargadatta Maharaj

La lección del pato

2011-02-01T16:08:00.000-08:00

Cuando dos patos se pelean, al separarse nadan en direcciones opuestas. Después, los dos baten las alas con fuerza varias veces para descargar el exceso de energía acumulada durante la pelea. Una vez que han sacudido las alas se van nadando pacíficamente como si no hubiera pasado nada.

Si el pato tuviera una mente humana, mantendría viva la pelea en sus pensamientos, tejiendo historias. Esta podría ser la historia del pato: “no puedo creer lo que acaba de hacer, se me acercó a menos de unos cuantos centímetros, seguramente se cree dueño del estanque, no tiene consideración alguna por mi espacio privado. Nunca más confiaré en él; la próxima vez con seguridad tramará otra cosa para molestarme, estoy seguro de que ya está tramando algo pero no lo toleraré; le daré una buena lección que nunca olvidará”.

Y así continúa la mente tejiendo sus historias, pensando y hablando sobre el asunto durante días, meses y hasta años. En cuanto al cuerpo, la lucha no ha cesado y la energía que genera en respuesta a todos esos pensamientos es emoción, la cual da lugar a más pensamientos todavía. Es lo que se convierte en el pensamiento emocional del ego. Es fácil ver lo problemática que sería la vida del pato si tuviera una mente humana. Pero es así como viven la mayoría de los seres humanos. Nunca ponen punto final a ninguna situación o acontecimiento. La mente y “mi historia” fabricada continúan con su ciclo interminable.

Somos una especie que perdió su camino. En toda la naturaleza, en cada flor o árbol, en cada animal, hay una lección importante para nosotros, si tan solo nos detuviéramos a observar y oír. La lección del pato es la siguiente: sacudamos las alas, es decir, dejemos atrás la historia y volvamos al único lugar donde reside el poder: el presente.”

Eckhart Tolle, en “Una nueva tierra. Un despertar al propósito de tu vida”.

Diez razones para escribir para los niños - Isaac Bashevis Singer

2011-01-27T14:50:00.000-08:00

Tengo más de 500 razones para escribir para los niños, pero con el fin de ahorrar tiempo, enumeraré solo 10:

1) Los niños leen libros y no críticas de libros. Los críticos les importan un pepino.

2) Los niños no leen para encontrar su identidad.

3) No leen para liberarse de un complejo de culpa, para satisfacer su ansia de rebelión ni para deshacerse del sentimiento de alienación.

4) Los niños no hacen uso de la psicología.

5) Aborrecen a la sociología.

6) No intentan siquiera comprender a Kafka.

7) Siguen creyendo en el Bien, en la familia, en los ángeles, en los demonios, en brujas, en los diablos burlones, en la lógica, en la claridad, en los signos de puntuación y en muchas otras cosas comprensibles.

8) Les gusta leer relatos interesantes y no comentarios, ni guías o notas que acompañan a textos.

9) Cuando un libro es aburrido, bostezan abiertamente sin sentimiento de culpa o temor a la autoridad.

10) No esperan de su escritor preferido que salve la humanidad. Por más jóvenes que sean, ya han comprendido que él no está en condiciones de hacerlo. Solamente los adultos tienen ilusiones tan infantiles.

Tres microrrelatos y una historia real

2011-01-24T07:04:00.000-08:00

3 microrrelatos

CUENTO DE HORROR

La mujer que amé se ha convertido en fantasma. Yo soy el lugar de sus apariciones

Juan José Arreola

FINAL PARA UN CUENTO FANTÁSTICO de I.A. Ireland.

--¡Que extraño! --dijo la muchacha avanzando cautelosamente--. ¡Qué puerta más pesada! La tocó, al hablar, y se cerró de pronto, con un golpe.

--¡Dios mío! --dijo el hombre--. Me parece que no tiene picaporte del lado de adentro. ¡Cómo, nos han encerrado a los dos!

--A los dos no. A uno solo --dijo la muchacha.

Pasó a través de la puerta y desapareció.

¿SERÍA FANTASMA? de George Loring Frost.

Al caer de la tarde, dos desconocidos se encuentran en los obscuros corredores de una galería de cuadros. Con un ligero escalofrío, uno de ellos dijo:

--Este lugar es siniestro. ¿Usted cree en fantasmas?

--Yo no --respondió el otro--. ¿Y usted?

--Yo sí --dijo el primero y desapareció.

Una historia real

Historia de este post:

Hace ya un par de meses, quise escribir un cuento de fantasmas para publicar en este blog. Comencé a narrar una historia de aparecidos, y no llegue a escribir tres oraciones cuando siento un golpe en la cabeza.

Sorprendido veo que es un muñeco, un fantasmita de juguete que se cayó desde un parlante del equipo de música, justo a la altura del teclado de la computadora.

Sonreí de la extraña casualidad e intente seguir escribiendo pero ya no fue posible: una inquietud interna no me lo permitía. Me serví un café, abandone por ese día el intento de escribir y me dedique a visitar distintos blogs.

A las pocas semanas retomo la idea del cuento de fantasmas y al intentarlo, a los dos minutos de comenzar a teclear, se cae nuevamente el fantasma de juguete, esta vez golpeándome las manos.

En realidad quede mas sorprendido que asustado.

Me puse a pensar si todo esto tendría que ver con la historia que quería contar, basada parte en hechos reales de mi niñez y en parte imaginada.

Mi cuento iba a estar inspirado en el gordo Andrés, un amigo de infancia y adolescencia que murió a los 18 años en un accidente automovilístico. De niños nos gustaba asustarnos mutuamente contándonos historias de fantasmas. La historia que pretendí escribir y que el fantasma de juguete interrumpió dos veces , comenzaba ,en memoria de los viejos tiempos, con nosotros dos de niños contándonos de media noche historias de terror que eran interrumpidas una y otra vez por sonidos extraños que nos asustaban.

Hasta que descubríamos con espanto que los ruidos provenían de nuestros propios juguetes que cobraban vida y se aproximaban hacia nosotros dos con claras intenciones de atacarnos… hasta ahí lo que tenia pensado escribir y que, como ya conté, no fue posible continuar por la “intervención” del fantasma de juguete que parecía cobrar vida cada vez que quise terminar la historia.

Ante esta situación, decidí hacer una pausa y dejar para mas adelante mi historia de terror.

Hoy a tres meses de mi último intento, vuelvo a escribir sobre el tema, pero decido publicar estos microrelatos de fantasmas, en lugar de mi historia original.

Lo curioso de todo esto es que busque al fantasmita de juguete para fotografiarlo con el fin de ilustrar este post y no lo encontré en ningún lado de la casa. Les he preguntado a mis hijos y esposa si lo han visto en algún lugar y ellos me aseguran que en ningún momento tuvimos en casa un juguete con esas características y medio en serio, medio en broma, me dicen que posiblemente lo haya soñado… yo estoy totalmente convencido que lo que cuento fue real y no un sueño. Especialmente al darme cuenta de que puedo terminar de contarles mi historia, gracias a que ese juguete desapareció…como un fantasma.

Buenas Noches.

invitacion

2011-01-21T04:43:00.000-08:00

Se que no será fácil abandonar esta rutina de girar y girar y permanecer siempre en este mismo lugar, aunque a veces el hastío nos sofoque nos hemos acostumbrado a trotar despacito sin sobresaltos ni contratiempo alguno..

Todos tan iguales, tan idénticos, al ritmo de la misma música hipnotica una y otra vez

Pero, hoy es el día… te invito a salir del carrousel y a galopar por otras tierras, conocer otros paisajes. Claro, que abandonar lo seguro nos da miedo, por supuesto que entiendo que lo desconocido no nos da ninguna garantía, pero igual te invito a saltar de este repetir y repetir para no llegar a ningún sitio. Créeme, allí fuera descubrirás por tu cuenta, cual es tu propio destino.

"Un par"

La vida es eso niño
lo diga yo o cualquiera
que pase por tu vida
la vida es eso insisto
hay un lote de infelices
y un par de listos

...

La muerte es eso creo
no importa quien lo dude
acaso alguien regresa
la muerte es eso canto
Cien ventanas en tinieblas
y un par no tanto

...

Ves la fugaz melodía que ocupa mi voz
yo soy apenas su estela, su brillo de paso
Su motivo de siempre, buscar emoción
Mi destino es canción, y es fugaz por si acaso
y es fugaz por si acaso.

(Canción de Fernando Cabrera con Jorge Drexler)

Vivian Maier

2011-01-19T04:51:00.000-08:00

Es sabido que la realidad supera a la ficcion.He aquí un buen ejemplo.

La historia de Vivian Maier es aquella que empezó después de haber vivido en el más absoluto anonimato, desconocida su ‘afición’, pasó los años acumulando miles y miles de películas, testimonios silenciosos de una ciudad y una vida entera. Retratando el paso de su mirada por las calles y las gentes de Chicago. Construyendo lenta y apasionadamente un legado artístico inconmensurable sin ni siquiera tal vez saberlo.

Vivian Maier, una mujer de origen francés que llegó a los Estados Unidos siendo niña, sentía una irrefrenable pasión por la fotografía. Falleció el 21 de abril de 2009 a los 83 años de edad sin intuir siquiera que su obra alcanzaría un enorme éxito popular, y todo se lo debe a un agente inmobiliario aficionado a las antiguedades.

En 2007, un chico de 26 años llamado John Maloof, el agente inmobiliario antes mencionado, acudió a una subasta pública de muebles y antiguedades en la que adquirió por 400 dólares una caja llena con 30.000 negativos.

Maloof comenzó lentamente a revelar los negativos, obteniendo copias de una calidad sorprendente. Eran fotografías tomadas principalmente en las calles de Chicago en las decadas de los 60 y 70 por una niñera y fotógrafa aficionada llamada Vivian Maier, aunque Maloof en ese momento desconocía la identidad de la artista.

La pobre mujer no podía hacer frente a las deudas del casero, así que tuvo que desprenderse de algunas de sus posesiones más preciadas.

Maloof quedó tan fascinado con su trabajo que se decidió a comprar el resto de cajas de negativos de Maier, con lo cual su colección alcanza las 100.000 imágenes. Algunas de ellas también se tomaron en una playa, a la que Maier acudía con la familia que la tenía contratada como niñera.

Maloof no conocía ningún dato de la autora de las fotografías. En una de sus últimas compras de negativos, el agente inmobiliario encontró su nombre escrito a lapiz en el sobre de una fotografía. Acudió a Google para intentar saber quién era Vivian Maier, pero lo que econtró fue la esquela de la misteriosa fotógrafa callejera. Había fallecido justo el día antes del hallazgo.

Tal y como sucedió con una de las poetisas más admiradas de los Estados Unidos, Emily Dickinson, nuestra niñera protagonista falleció sin saber que su obra alcanzaría una popularidad inaudita tras su muerte.

Maloof prosiguió con sus pesquisas. En una tienda de fotografía centenaria de Chicago la recordaban vagamente, decían de ella que acudía de tanto en tanto a comprar negativos, y que era muy introvertida.

Hoy en día, con una velocidad realmente pasmosa, la crítica especializada se ha apresurado en aclamar el trabajo de esta desconocida aficionada cono uno de los mejores compendios de fotografía callejera de todo el siglo XX.

En su honor, John Maloof ha creado el blog Vivianmaier.blogspot.co

Aqui se puede disfrutar en mayor profundidad la obra de esta solitaria y singular artista.

OLIVERIO

2011-01-16T07:10:00.000-08:00

"Un libro debe construirse como un reloj y venderse como un salchichón." Oliverio Girondo

PUEDES JUNTAR LAS MANOS

La gente dice:
Polvo,
Sideral,
Funerario,
y se queda tranquila,
contenta,
satisfecha.
Pero escucha ese grillo,
esa brizna de noche,
de vida enloquecida.
Ahora
es cuando canta
Ahora y no mañana
Precisamente ahora.
Aquí.
A nuestro lado...
como si no pudiera cantar en otra parte.
¿Comprendes?
Yo tampoco.
Yo no comprendo nada.
No tan sólo tus manos
son un puro milagro.
Un traspiés, un olvido,
y acaso fueras mosca,
lechuga, cocodrilo.
Y después... esa estrella.
No preguntes.
¡Misterio!
El silencio.
Tu pelo.
Y el fervor,
la aquiescencia
del universo entero,
para lograr tus poros,
esa ortiga, esa piedra.
Puedes juntar las manos.
Amputarte las trenzas.
Yo daré mientras tanto
tres vueltas de carnero

Oliverio Girondo.

Dicotomía incruenta

Siempre llega mi mano
más tarde que otra mano que se mezcla a la mía
y forman una mano.

Cuando voy a sentarme
advierto que mi cuerpo
se sienta en otro cuerpo que acaba de sentarse
adonde yo me siento.

Y en el preciso instante
de entrar en una casa,
descubro que ya estaba
antes de haber llegado.

Por eso es muy posible que no asista a mi entierro,
y que mientras me rieguen de lugares comunes,
ya me encuentre en la tumba,
vestido de esqueleto,
bostezando los tópicos y los llantos fingidos.

Oliverio Girondo

Nasrudín

2011-01-14T04:57:00.000-08:00

Nasrudin iba todos los días a pedir limosna en el mercado y a la gente le encantaba tomarle el pelo a Nasrudin con el siguiente truco: le mostraban dos monedas, una valiendo diez veces más que la otra. La gracia era que Nasrudin siempre escogía la de menor valor.

La historia se hizo conocida por todo el condado. Día tras día grupos de hombres y mujeres le mostraban las dos monedas, y Nasrudin siempre se quedaba con la de menor valor.
Hasta que apareció un señor generoso, cansado de ver a Nasrudin siendo ridiculizado de aquella manera. Lo llamó a un rincón de la plaza y le dijo: - Siempre que te ofrezcan dos monedas, escoge la de mayor valor. - Así tendrás más dinero y no serás considerado un idiota por los demás. - Usted parece tener razón – respondió Nasrudin. - Pero si yo elijo la moneda mayor, la gente va a dejar de ofrecerme dinero para probar que soy más idiota que ellos. Usted no se imagina la cantidad de dinero que ya gané usando este truco.

Nasrudin estaba sin trabajo y preguntó a algunos amigos a qué profesión podía dedicarse. Ellos le dijeron: - Bueno, Nasrudín, tú eres muy capaz y sabes mucho sobre las propiedades medicinales de las hierbas. - Podrías abrir una farmacia.
Se fue a casa, pensó en ello y dijo: - Sí, es una buena idea, creo que soy capaz de ser farmacéutico.

Claro que Nasrudín estaba pasando por uno de esos momentos en los que deseaba ser muy prominente y muy importante. Se dijo: - No voy a abrir solamente un herbolario o una farmacia que se ocupe de hierbas. - Voy a abrir algo enorme y a producir un impacto significativo.
Compró una tienda, instaló las estanterías y vitrinas, y cuando llegó el momento de pintar el exterior colocó un andamio, lo cubrió con sábanas y trabajó detrás de él.

No le dejó ver a nadie qué nombre le iba a poner a la farmacia, ni cómo estaba pintando el exterior. Después de varios días, distribuyó folletos que decían: “La gran inauguración es mañana a las nueve“. Todas las personas del pueblo y de los pueblos de los alrededores vinieron y se quedaron de pie esperando frente a la nueva tienda.
A las nueve en punto salió Nasrudín, y con gesto teatral quitó la sábana que cubría la fachada de la tienda, y había allí un enorme cartel que decía “Farmacia cósmica y galáctica de Nasrudin“, y debajo, con letras más pequeñas: “Armonizada con influencias planetarias“.
Muchas personas quedaron muy impresionadas, y él hizo muy buenos negocios ese día.
Por la tarde, el maestro de la escuela local fue y le dijo: - Francamente, Nasrudín, esas afirmaciones que usted hace son un poco dudosas. -
No, no, – dijo Nasrudín - Todas las afirmaciones que hago acerca de influencias planetarias son absolutamente ciertas.
- Cuando el sol se levanta, abro la farmacia .. - .. y cuando el sol se pone, la cierro.

Cierta mañana Nasrudin envolvió un huevo en un pañuelo, se fue al medio de la plaza de su ciudad y llamó a los que pasaban por allí
. - ¡Hoy tendremos un importante concurso! – dijo – ¡Quien descubra lo que está envuelto en este pañuelo, recibirá de regalo el huevo que está dentro!
Se miraron, intrigados, y le dijeron: - ¿Cómo podemos saber qué tienes dentro del pañuelo? ¡Ninguno de nosotros es adivino!
Nasrudin insistió: - Lo que está en este pañuelo tiene un centro que es amarillo como un yema, rodeado de un líquido del color de la clara, que a su vez está contenido dentro de una cáscara que se rompe fácilmente. Es un símbolo de fertilidad, y nos recuerda a los pájaros que vuelan hacia sus nidos. Entonces, ¿quién puede decirme lo que está escondido?

Todos los habitantes pensaban que Nasrudin tenía en sus manos un huevo, pero la respuesta era tan obvia que nadie quiso pasar vergüenza delante de los otros.
Se preguntaban a sí mismos: ¿Y si no fuese un huevo, sino algo muy importante, producto de la fértil imaginacón mística de los sufíes?
Un centro amarillo podía significar algo del sol, el líquido a su alrededor tal vez fuese algún preparado de alquimia.
No, aquel loco estaba queriendo que alquien haciera el ridículo. El cuento relata que Nasrudin preguntó dos veces más y nadie se arriesgó a decir algo impropio. Entonces él abrió el pañuelo y mostró a todos el huevo. - Todos vosotros sabíais la respuesta – afirmó – y nadie osó traducirla en palabras.
Así es la vida de aquellos que no tienen el valor de arriesgarse: las soluciones nos son dadas generosamente por Dios, pero estas personas siempre buscan explicaciones más complicadas, y terminan no haciendo nada.

Cuando Nasrudin tenía una tintoreria, vino un cliente que le dijo:
- Podrías teñirme este vestido?
- ¿De qué color lo quieres?
- Ah, nada complicado, pero que no sea ni rojo, ni verde, ni blanco, ni negro, ni amarillo, ni lila. Bien, ya me entiendes, no querría ningún color conocido, pero fuera de esto, nada especial. ¿Me lo puedes hacer?
- ¡Claro que si, hombre! Pasa a recogerlo cuando quieras, pero que no sea ni lunes, ni martes, tampoco miércoles, ni jueves y menos viernes. ¡Ah! Y el sábado y domingo esta cerrado. Fuera de esto, ya lo sabes, siempre y cuando quieras.

Nasreddin, o Nasrudín es un personaje mítico en los cuentos sufies.
Es una especie de antihéroe del Islam y de la tradición popular sufí.
Sus historias sirven para ilustrar o introducir las enseñanzas sufíes, se supone vivió en la Península Anatolia en una época indeterminada entre los siglos XIII y XV. Nasr-ed-Din significa “victoria de la fe” y Hodja, “el maestro” o “el profesor”. También se le conoce como “El maestro Nasreddin” (Nasreddin Hodja) y Mulá Nasrudín. Nasrudín es un Mulá (maestro) que protagoniza una larga serie de historias-aventuras-cuentos-anécdotas, representando distintos papeles: agricultor, padre, juez, comerciante, sabio, maestro o tonto

. Cada una de estas historias cortas hace reflexionar a quién la lee u oye, como una fábula, y además suelen ser humorísticas, con el humor simple de lo cotidiano, a veces con contrasentidos y aparentes absurdos.
Sus enseñanzas, que han sido y son utilizadas por los maestros del sufismo, van desde la explicación de fenómenos científicos y naturales, de una manera más fácilmente comprensible, a la ilustración de asuntos morales. la sabia y absurda lógica de los cuentos de Nasrudín es uno de los métodos más ingeniosos que tienen los sufíes para romper la forma de pensar habitual, adentrándose así en un mundo despojado de prejuicios.
Nasrudin es considerado un Don Quijote islámico porque acostumbra a ser cuerdo en su locura y abarca todo el ingenio popular de oriente medio transmitiendo de forma simplificada las enseñanzas del sufismo.
Acostumbra a realizar una crítica caústica y mordaz de los comportamientos inadecuados del islamismo, representado en muchos cuentos por imanes, jueces y personeros de la religión, representando él mismo los valores de un religioso sufi.

Aqui les dejo algunos links por si quieren leer mas cuentos de Nasrudin.
http://www.personarte.com/index
http://contarcuentos.com/
http://cuentosdenasrudin.blogspot.com/

SER LEAL A SÍ MISMO...

2011-01-11T13:04:00.000-08:00

Las casualidades no existen… acabo de publicar un post con el titulo de Ser esencial , cuando a la tarde recibo un e-mail de Virginia Gawel & Eduardo Sosa de Pensamiento Sensible que trata el mismo tema desde otro punto de vista . Nunca publico dos post en el mismo día, pero esta vez la “casualidad” lo amerita, y vaya también como homenaje a la poeta, cantautora y activista por los Derechos Humanos: María Elena Walsh.

SER LEAL A SÍ MISMO...

Hay un cierto tipo de alegría que necesitamos aprender a reconocer: acontece cuando somos auténticamente nosotros mismos, sin máscaras, y obramos en consecuencia. Latristeza esencial, en cambio, surge cuando nos auto-sometemos a ejecutar lo condicionado, a hacer lo que nuestro interior rechaza, a negociar lo innegociable con tal de ser aprobados y, a costa de ello, a perder nuestro principal valor: ser leales a nosotros mismos.

Traicionarse a sí conlleva lo que podría llamarse depresión esencial. ¿Por qué? Porque eso interno y profundo nos reclama que le escuchemos. Íntimamente sabemos que nuestra Esencia no vino a este mundo a cuidar de las apariencias, a vivir vidas ajenas, a pisar esta Tierra sin haber realizado su acción personal por florecer en Belleza... aunque sea tan difícil echar transitorias raíces aquí! Por eso necesitamos una constante revisión de esa brújula que está ligada a nuestra porción del Todo. Así lo dijo la querida María Elena Walsh, que en estos días dejó sus frutos en el mundo de los humanos, y retornó su Esencia al Origen:

ESENCIA

Nunca nombrarla, nunca.
Ni callarla siquiera.
Solamente crecer de sus raíces
con asombrado llanto.
Ser y morir tan sólo para justificarla
como naturaleza
y sumisa costumbre.

Madurará con pausa
y exactitud de necesaria estrella
y sólo incertidumbres
me probarán su órbita,
su doloroso amor, su cumplimiento.

Será un desgarramiento
elemental, constante.
Desesperada espera -lo sé- desesperada.

Y sin embargo, nada
persistirá más cierto
que su sabiduría,
que sus sencillas fiestas.
Como el rosal seguro de la rosa.

Y yo seré la sombra de su florecimiento,
yo viviré acatando
su voz y su silencio,
en indefensa Tierra, irrenunciablemente.

María Elena Walsh

El ser esencial

2011-01-11T05:53:00.000-08:00

El problema universal se refiere al desasosiego interno que se apodera del hombre cuando su adaptación al mundo ha llegado a ser tan total que lleva al Ser esencial a un callejón sin salida…

Finalmente, cuando el hombre llega a cierta etapa de su desarrollo individual, se sitúa frente a su propio problema. Es el momento en que descubre su propio cautiverio total, en el seno de la vida condicionada por el tiempo y el espacio, asfixia en él al Ser esencial, absoluto, que está más allá de lo temporal-espacial.

El Ser esencial no es una simple idea, o un simple objeto en el que hay que creer. Tampoco es el producto de una meditación piadosa. Es el contenido de una experiencia que no tiene solamente valor empírico, sino carácter de relación.

Unirse al Ser esencial es unirse al misterio. En primer lugar, el hombre, el hombre debe ser capaz de soportar que el mundo en que vive desaparezca en la noche de su conciencia para que llegue la luz del gran secreto..la apertura al Ser esencial es el acontecimiento capital de nuestra época. Es para el hombre, la realización del verdadero Sí.

Y aquel hombre que vivía sólo según su naturaleza, mirando, sobre todo, hacia un mundo contingente, se transforma en hombre nuevo, conscientemente anclado en su Ser esencial. Es libremente su testimonio en el mundo por medio del conocimiento, la creación y el amor. MI SER ESENCIAL: LA MÁS PROFUNDA EXPERIENCIA

Karlfried Graf Dürckheim

El ser esencial

Lo que más anhelamos es un secreto que se revela sólo cuando estamos dispuestos a descubrir una parte oculta de nuestro ser. En las antiguas tradiciones sapienciales, este empeño se comparó con la recolección de la hermosa perla, una manera poética de expresar que debemos nadas bajo las aguas superficiales, sumergirnos en nuestro ser y buscar pacientemente esa perla invaluable. La perla también recibe el nombre de esencia, hálito de Dios, agua de vida o néctar sagrado… En el ámbito humano significa convertir temor, agresión, duda, inseguridad, odio y vacío en sus opuestos´...

Deepack Chopra

en linea recta

2011-01-10T08:13:00.000-08:00

"Poema en línea recta"

Nunca conocí a nadie a quien le hubiesen roto la cara.
Todos mis conocidos fueron campeones en todo.
Y yo, que fui ordinario, inmundo, vil,
un parásito descarado,
un tipo imperdonablemente sucio
al que tantas veces le faltó paciencia para bañarse;
yo que fui ridículo, absurdo,
que me llevé por delante las alfombras de la formalidad,
que fui grotesco, mezquino, sumiso y arrogante,
que recibí insultos sin abrir la boca
y que cuando la abrí fui más ridículo todavía;
yo que resulté cómico a las mucamas de hotel,
yo que sentí los guiños de los changadores,
yo que estafé, que pedí prestado y no devolví nunca,
que aparté el cuerpo cuando hubo que enfrentarse a puñetazos,
yo que sufrí la angustia de las pequeñas cosas ridículas,
me doy cuenta que no hay en este mundo otro como yo.
La gente que conozco y con quien hablo
nunca cayó en ridículo, nunca sufrió un insulto,
nunca fue sino príncipe -todos ellos príncipes- en la vida...
¡Ah, quién pudiera oír una voz humana
que confiese no un pecado sino una infamia;
que cuente no una violencia sino una cobardía!
Pero no, son todos la Maravilla si los escucho.
¿Es que no hay nadie en este ancho mundo capaz de confesar que una vez
fue vil?
¡Oh príncipes, mis hermanos!
¡Basta, estoy harto de semidioses!
¿Dónde está la gente de este mundo?
¿Así que en esta tierra sólo yo soy vil y me equivoco?
Admitirán que las mujeres no los amaron,
aceptarán que fueron traicionados -¡pero ridículos nunca!-
Y yo que fui ridículo sin haber sido traicionado,
¿cómo puedo dirigirme a mis superiores sin titubear?
Yo que fui vil, literalmente vil,
vil en el sentido mezquino e infame de la vileza.

Fernando Pessoa

Consejos de Gurdjieff a su hija

2011-01-09T07:38:00.000-08:00

Consejos de Gurdjieff a su hija

1. Fija tu atención en ti mismo, sé consciente en cada instante de lo que piensas, sientes, deseas y haces.
2. Termina siempre lo que comenzaste.
3. Haz lo que estás haciendo lo mejor posible.
4. No te encadenes a nada que a la larga te destruya.
5. Desarrolla tu generosidad sin testigos.
6. Trata a cada persona como si fuera un pariente cercano.
7. Ordena lo que has desordenado.
8. Aprende a recibir, agradece cada don.
9. Cesa de autodefinirte.
10. No mientas ni robes, si lo haces te mientes y te robas a ti mismo.
11. Ayuda a tu prójimo sin hacerlo dependiente.
12. No desees ser imitado.
13. Haz planes de trabajo y cúmplelos.
14. No ocupes demasiado espacio.
15. No hagas ruidos ni gestos innecesarios.

16. Si no la tienes, imita la fe.
17. No te dejes impresionar por personalidades fuertes.
18. No te apropies de nada ni de nadie.
19. Reparte equitativamente.
20. No seduzcas.
21. Come y duerme lo estrictamente necesario.
22. No hables de tus problemas personales.
23. No emitas juicios ni críticas cuando desconozcas la mayor parte de los hechos.
24. No establezcas amistades inútiles.
25. No sigas modas.
26. No te vendas.
27. Respeta los contratos que has firmado.
28. Sé puntual.
29. No envidies los bienes o los éxitos del prójimo.
30. Habla sólo lo necesario.
31. No pienses en los beneficios que te va a procurar tu obra.
32. Nunca amenaces.
33. Realiza tus promesas.
34. En una discusión ponte en el lugar del otro.

35. Admite que alguien te supere.
36. No elimines, sino transforma.
37. Vence tus miedos, cada uno de ellos es un deseo que se camufla.
38. Ayuda al otro a ayudarse a sí mismo.
39. Vence tus antipatías y acércate a las personas que deseas rechazar.
40. No actúes por reacción a lo que digan bueno o malo de ti.
41. Transforma tu orgullo en dignidad.
42. Transforma tu cólera en creatividad.
43. Transforma tu avaricia en respeto por la belleza.
44. Transforma tu envidia en admiración por los valores del otro.
45. Transforma tu odio en caridad.
46. No te alabes ni te insultes.
47. Trata lo que no te pertenece como si te perteneciera.
48. No te quejes.
49. Desarrolla tu imaginación.
50. No des órdenes sólo por el placer de ser obedecido.
51. Paga los servicios que te dan.
52. No hagas propaganda de tus obras o ideas.
53. No trates de despertar en los otros emociones hacia ti como piedad, admiración, simpatía, complicidad.
54. No trates de distinguirte por tu apariencia.
55. Nunca contradigas, sólo calla.
56. No contraigas deudas, adquiere y paga en seguida.
57. Si ofendes a alguien, pídele perdón.
58. Si lo has ofendido públicamente, excúsate en público.
59. Si te das cuenta de que has dicho algo erróneo, no insistas por orgullo en ese error y desiste de inmediato de tus propósitos.
60. No defiendas tus ideas antiguas sólo por el hecho de que fuiste tú quien las enunció.
61. No conserves objetos inútiles.
62. No te adornes con ideas ajenas.
63. No te fotografíes junto a personajes famosos.
64. No rindas cuentas a nadie, sé tu propio juez.
65. Nunca te definas por lo que posees.
66. Nunca hables de ti sin concederte la posibilidad de cambiar.
67. Acepta que nada es tuyo.
68. Cuando te pregunten tu opinión sobre algo o alguien, di sólo sus cualidades.
69. Cuando te enfermes, en lugar de odiar ese mal considéralo tu maestro.
70. No mires con disimulo, mira fijamente.
71. No olvides a tus muertos, pero dales un sitio limitado que les impida invadir toda tu vida.
72. En el lugar en que habites consagra siempre un sitio a lo sagrado.
73. Cuando realices un servicio no resaltes tus esfuerzos.
74. Si decides trabajar para los otros, hazlo con placer.
75. Si dudas entre hacer y no hacer, arriésgate y haz.
76. No trates de ser todo para tu pareja; admite que busque en otros lo que tú no puedes darle.
77. Cuando alguien tenga su público, no acudas para contradecirlo y robarle la audiencia.
78. Vive de un dinero ganado por ti mismo.
79. No te jactes de aventuras amorosas.
80. No te vanaglories de tus debilidades.
81. Nunca visites a alguien sólo por llenar tu tiempo.
82. Obtén para repartir.

el colmo de un astronauta

2011-01-05T05:13:00.000-08:00

Enero, principio de año.

Las calles de Montevideo lucen desiertas .Parece que todos los habitantes de esta ciudad están de vacaciones y se han ido a las playas del este en éxodo masivo.

Los pocos ciudadanos que hemos quedado trabajando, deambulamos por las calles ganándonos estoicamente el pan nuestro de cada día con el sudor de nuestras axilas.

El calor es apremiante y decido tomar un taxi. Al subir al auto el conductor me saluda con una gran sonrisa .Le contesto con un saludo amable… no siempre se encuentra un taxista con tan buena onda. A los pocos segundos se inicia una conversación, o mejor dicho un monologo, donde el tachero, un tipo musculoso, pinta de rudo, con muchos tatuajes en los brazos, entre risas me dice que acaba de escuchar en la radio unos chistes buenísimos y sin pedir mi opinión comienza a contarme. Destornillándose de risa me pregunta si se cual es el colmo de un astronauta, pongo cara de interés y le contesto que no tengo ni la mas minima idea. La risa le impide hablar claramente, se queda sin aire, todo su cuerpo se mueve al compás de sus carcajadas, por momentos se atora, tose, respira para calmarse un poco pero vuelve a reírse desaforadamente. Su rostro esta colorado y sus ojos lagrimean… me entro a contagiar de la risa y ya siento que es irrefrenable. A las pocas cuadras los dos, conductor y pasajero, vamos riéndonos estrepitosamente .Tal es el ataque de risa, que decide estacionar el coche en la rambla por unos minutos, ya no era posible manejar con equilibrio. Me pide disculpas, quedamos unos instantes en silencio, y mirando la rambla, le comento:"¡mira que es linda esta ciudad!” y el me responde- si es hermosísima !

Más calmados, nuevamente arranca el taxi

Estamos a pocas cuadras y al llegar al destino nos saludamos con un apretón de manos deseándonos un muy buen año.

Entro al trabajo, mis compañeros al verme sonreír me preguntan que me pasa, les cuento la anécdota de lo sucedido con el taxista y al contarles de vuelta me siento tentado y el ataque de risa inevitablemente aparece de nuevo. Esta vez son mis compañeros de trabajo los que se contagian sumándose a la epidemia de carcajadas. Hasta que Fernando me pregunta: “Che, pero al final, cual es el colmo de un astronauta?”

Recién ahí me doy cuenta que en realidad el taxista no había terminado de contarme el chiste. Pienso que bien podría entrar en Google y buscar en chistes de colmos para saber el final, pero me resisto a hacerlo.

Si alguno de ustedes sabe cual es el colmo de un astronauta, les pido por favor que no me lo digan, corro el riesgo de descubrir que se trate de una tontería y realmente prefiero quedarme con la incógnita y el recuerdo de un buen comienzo de año.

Ah…. casi me olvidaba.

Feliz año nuevo!!!!

Danza general

2010-12-29T19:26:00.001-08:00

La Danza General

“Lo que es serio para los hombres a menudo no tiene importancia a los ojos de Dios. Lo que en Dios puede parecernos un juego es quizás lo que El toma más seriamente. Dios juega en el jardín de la creación, y, si dejamos de lado nuestras obsesiones sobre lo que consideramos el significado de todo, podemos escuchar el llamado de Dios y seguirlo en su misteriosa Danza Cósmica. No tenemos que ir muy lejos para escuchar los ecos de esa danza

Cuando estamos solos en una noche estrellada; cuando por casualidad vemos que los pájaros que emigran en otoño descienden sobre un bosque de enebros para descansar y comer; cuando vemos a los niños en el momento en que son realmente niños; cuando conocemos el amor en nuestros corazones; o cuando, como el poeta japonés Basho, oímos que una vieja rana se zambulle en un estanque tranquilo, en tales ocasiones la inversión de todos los valores, la "novedad", el vacío y la pureza de visión que se hacen evidentes, nos dan una vislumbre de la danza cósmica.

Pues el mundo y el tiempo son la danza del Señor en el vacío. El silencio de las esferas es la música de un festín de bodas . Cuanto más persistimos en entender mal los fenómenos de la vida, cuanto más les consignamos extrañas finalidades y complejos fines humanos, más nos enredamos en tristeza, absurdo y desesperación. Pero eso no importa mucho, porque nuestra desesperación no puede alterar la realidad de las cosas, ni manchar la alegría de la danza cósmica que está siempre allí. En realidad, estamos en el centro de ella y la danza está en medio de nosotros, pues palpita en nuestras venas, queramos o no.

Sin embargo, queda el hecho de que estamos invitados a olvidarnos de nosotros mismos, a arrojar a los vientos nuestra horrible solemnidad y a unirnos a la danza general"

Thomas Merton

Estúpida mentira

2010-12-28T06:07:00.000-08:00

"El arte es una mentira que nos revela la verdad" Pablo Picasso

Éramos chicos.

Las verdades eran tan banales

insípidas y previsibles

que comenzamos a mentir

para sobrevivir a tanto aburrimiento

No sabíamos que en realidad de eso

se trata la cuestión del arte:

de mentir con elegancia

de mentir con furia

como escupiendo la verdad,

de mentiras húmedas

de mentir a secas.

Luego al crecer

buscamos mil y una formas

de abrazar a la belleza

y en ese viaje sin brújula

nos acostumbramos a mentir

por amor a la verdad.

el dolor nos besaba la frente

y nosotros respondíamos

con dulces mentiras

que llamábamos poesías.

Siempre mantuvimos la lucidez

de saber que la verdad

es una estupida mentira.

(Dedicado a la memoria de Gustavo Pena ,el Príncipe) (1955-2004)

La calidad fílmica de este video no es de lo mejor , pero el valor artístico de la música del príncipe, amerita una escucha atenta y dejarse asombrar por esta canción.

Tuve la bendición de ser amigo desde la infancia y adolescencia de unos de los mejores músicos que dio el Uruguay en las últimas décadas. Gustavo Pena el “Principe” fue un ser excepcional, una clase de artista en extinción: un artista que hizo de su vida una obra de arte.

Recuerdo cuando me mostró esta canción en al apartamento de la calle Chana, dedicada a su hija Eli-u (en aquel entonces una pequeñita).

El príncipe era para mi un amigo pero también un maestro del cual uno aprendía por contagio. Nunca olvidare cuando estuvimos tocando música DOCE horas seguidas de las siete de la tarde a las siete de la mañana del día siguiente.

Cuando Ruben Rada , fanático del Principe se entera de su muerte dice con dolor: “Siempre pasa lo mismo en Uruguay” “¿De qué le sirve a Gustavo que se hable de su música ahora que está muerto? Hacerlo ahora es tan injusto como estéril.”

Hoy es considerado por muchos jóvenes músicos argentinos y uruguayos un artista de culto, adorado e idolatrado,pero para mí sigue siendo el amigo que me invitaba a vivir “imaginando buenas”.

Aquí le dejo otra canción. Es magia pura : Ángel de la ciudad

¿Qué decimos al desearnos felicidad?

2010-12-26T04:21:00.001-08:00

Va a ser una de las palabras que más diremos y que más escucharemos en los próximos días. Acaso encarna la mayor aspiración humana. Felicidad. Felices fiestas. Feliz Año Nuevo. Felicidades. En esta época del año la palabra se cuela en cada frase. ¿Qué deseamos, qué nos desean cuando la invocamos? ¿Qué es la felicidad, en definitiva? En el origen de la palabra, encontraremos el término griego eudalmonía que, aproximadamente, significa “ser bendecido por un buen hado”. Según Aristóteles, se trata del bien supremo al que aspiran todas las acciones humanas.
Y, sin embargo, ¿qué es la felicidad para cada uno de nosotros en particular? Probablemente no habrá dos respuestas similares, porque no existen dos personas iguales. ¿Cómo alcanzar, entonces, la felicidad? ¿Cómo llegar a ella? Creo que cuando nos planteamos estas preguntas, las respuestas se nos escapan como arena entre los dedos. Porque, en mi opinión, la felicidad no es algo que se alcanza ni un lugar al que se llega.

El escritor alemán Herman Hesse (autor de Siddartha y El lobo estepario) decía que “es un cómo y no un qué, no es un objeto”. De acuerdo con esto, podríamos ver a la felicidad como una forma de viajar, no como un destino.

¿De qué esta hecho ese viaje? De nuestras acciones diarias, de nuestros vínculos, de nuestras actitudes. Creo que antes que buscar la felicidad, hay una prioridad.

Se trata de encontrar un sentido a nuestra vida personal, singular, única. Un sentido trascendente. Trascender es ir más allá de uno mismo, alcanzar a otro, a otros, a través de lazos de amor, de empatía, de colaboración, de fecundidad, de comprensión, de aceptación. Eso nos hace humanos, esa es la gran diferencia entre nosotros y otras especies.

Trascendemos, entendiéndolo de este modo, en la relación amorosa nuestros hijos, con los seres que amamos, con la apertura hacia aquellos con quienes nos vinculamos de diversas maneras, en una obra de arte, en el modo de encarar nuestro trabajo, en la forma en que nos integramos en los círculos y en la comunidad que integramos, en el alimento que elaboramos y ofrecemos, en las palabras conque nos acercamos al semejante. No hay recetas. Cada ser es único y encontrará un modo único de ir más allá de sí para trascender en los otros. Cuando entendemos en qué consiste la trascendencia (no se trata, queda dicho de hacer grandes obras, de convertirse en prócer, de alcanzar celebridad), todos los actos y gestos de nuestra vida, aún los más pequeños, tienen sentido.

Con el sentido se hará presente la felicidad. No será el resultado de una búsqueda, sino la consecuencia de un modo de vivir y de vincularse. La búsqueda obsesiva de la felicidad suele llevar a penosos malos entendidos. Así confundimos satisfacción con felicidad. La satisfacción es epidérmica, no trasciende.

Tampoco el placer entendido como fin es felicidad. Cuando buscamos la felicidad como un cazador que persigue una presa, solemos volver con las manos vacías. Tampoco se trata de una meseta en la que nos instalaremos para siempre.

Estas confusiones nos hacen creer que la felicidad anida en un auto, un viaje, una silueta perfecta, una abultada cuenta bancaria, una operación que promete hacernos más jóvenes, una casa imponente, el artefacto de última generación, en una relación o en una persona. El maestro espiritual indio Krishnamurti decía: “Cuando buscamos la felicidad por medio de algo, ese algo se vuelve más importante que la felicidad misma. Cuando la felicidad es buscada a través de un medio, ese medio destruye el fin”.

En esos casos sobreviene una angustia, un vacío inexplicable. ¿Si lo tengo todo por qué no soy feliz? Porque la felicidad no anida en el tener. Es una sensación, es la consecuencia de una actitud ante la vida, no se puede capturar como una mariposa de colección. Es el resultado de nuestros actos, somos responsables de ella. Sería hermoso que al desearnos felicidad, en estos próximos días, nos estemos deseando una vida trascendente, una vida ligada al semejante, una vida con sentido.

Sergio Sinay

FELICIDADES!!!

Cuento de navidad

2010-12-21T04:52:00.000-08:00

Qué mejor combinación que Harvey Keitel y William Hurt en pantalla, la música de Tom Waits (You’re innocent when you dream) y la prosa de Paul Auster para cerrar, con este cuento de Navidad de Augie Wren, esa gran película de Wayne Wang llamada Smoke .
Feliz navidad a todos , incluso para los pobres corazones solitarios que no creen en los cuentos (ni siquiera en los cuentos de Navidad). Pero, como apunta Waits, al menos cuando soñamos somos inocentes.

El cuento de navidad de Auggie Wren
Paul Auster

Esto fue hace más de dos mil fotografías.
Desde ese día Auggie y yo hemos comentado su obra muchas veces, pero hasta la semana pasada no me enteré de cómo había adquirido su cámara y empezado a hacer fotos.
Ése era el tema de la historia que me contó, y todavía estoy esforzándome por entenderla.

A principios de esa misma semana me había llamado un hombre del New York Times y me había preguntado si querría escribir un cuento que aparecería en el periódico el día de Navidad.
Mi primer impulso fue decir que no, pero el hombre era muy persuasivo y amable, y al final de la conversación le dije que lo intentaría.
En cuanto colgué el teléfono, sin embargo, caí en un profundo pánico.
¿Qué sabía yo sobre la Navidad?, me pregunté.
¿Qué sabía yo de escribir cuentos por encargo?

Pasé los siguientes días desesperado; guerreando con los fantasmas de Dickens, O. Henry y otros maestros del espíritu de la Natividad.
Las propias palabras "cuento de Navidad" tenían desagradables connotaciones para mí, en su evocación de espantosas efusiones de hipócrita sensiblería y melaza.
Ni siquiera los mejores cuentos de Navidad eran otra cosa que sueños de deseos, cuentos de hadas para adultos, y por nada del mundo me permitiría escribir algo así.
Sin embargo, ¿cómo podía nadie proponerse escribir un cuento de Navidad que no fuera sentimental?
Era una contradicción en los términos, una imposibilidad, una paradoja.
Sería como tratar de imaginar un caballo de carreras sin patas o un gorrión sin alas.

No conseguía nada.
El jueves salí a dar un largo paseo, confiando en que el aire me despejaría la cabeza.
Justo después del mediodía entré en el estanco para reponer mis existencias, y allí estaba Auggie, de pie detrás del mostrador, como siempre.
Me preguntó cómo estaba.
Sin proponérmelo realmente, me encontré descargando mis preocupaciones sobre él.

- ¿Un cuento de Navidad? - dijo él cuando yo hube terminado.
¿Sólo es eso?
Si me invitas a comer, amigo mío, te contaré el mejor cuento de Navidad que hayas oído nunca.
Y te garantizo que hasta la última palabra es verdad.

Fuimos a Jack's, un restaurante angosto y ruidoso que tiene buenos sandwiches de pastrami y fotografías de antiguos equipos de los Dodgers colgadas de las paredes.
Encontramos una mesa al fondo, pedimos nuestro almuerzo y luego Auggie se lanzó a contarme su historia.

- Fue en el verano del setenta y dos - dijo.
Una mañana entró un chico y empezó a robar cosas de la tienda.
Tendría unos diecinueve o veinte años, y creo que no he visto en mi vida un ratero de tiendas más patético.
Estaba de pie al lado del expositor de periódicos de la pared del fondo, metiéndose libros en los bolsillos del impermeable.
Había mucha gente junto al mostrador en aquel momento, así que al principio no le vi.
Pero cuando me di cuenta de lo que estaba haciendo, empecé a gritar.
Echó a correr como una liebre, y cuando yo conseguí salir de detrás del mostrador, él ya iba como una exhalación por la avenida Atlantic.
Le perseguí más o menos media manzana, y luego renuncié.
Se le había caído algo, y como yo no tenía ganas de seguir corriendo me agaché para ver lo que era.

Resultó que era su cartera.
No había nada de dinero, pero sí su carnet de conducir junto con tres o cuatro fotografías.
Supongo que podría haber llamado a la poli para que le arrestara.
Tenía su nombre y dirección en el carnet, pero me dio pena.
No era más que un pobre desgraciado, y cuando miré las fotos que llevaba en la cartera, no fui capaz de enfadarme con él.
Robert Goodwin. Así se llamaba.
Recuerdo que en una de las fotos estaba de pie rodeando con el brazo a su madre o abuela.
En otra estaba sentado a los nueve o diez años vestido con un uniforme de béisbol y con una gran sonrisa en la cara.
No tuve valor.
Me figuré que probablemente era drogadicto.
Un pobre chaval de Brooklyn sin mucha suerte, y, además, ¿qué importaban un par de libros de bolsillo?

Así que me quedé con la cartera.
De vez en cuando sentía el impulso de devolvérsela, pero lo posponía una y otra vez y nunca hacía nada al respecto.
Luego llega la Navidad y yo me encuentro sin nada que hacer.
Generalmente el jefe me invita a pasar el día en su casa, pero ese año él y su familia estaban en Florida visitando a unos parientes.
Así que estoy sentado en mi piso esa mañana compadeciéndome un poco de mí mismo, y entonces veo la cartera de Robert Goodwin sobre un estante de la cocina.
Pienso qué diablos, por qué no hacer algo bueno por una vez, así que me pongo el abrigo y salgo para devolver la cartera personalmente.

La dirección estaba en Boerum Hill, en las casas subvencionadas.
Aquel día helaba, y recuerdo que me perdí varias veces tratando de encontrar el edificio.
Allí todo parece igual, y recorres una y otra vez la misma calle pensando que estás en otro sitio.
Finalmente encuentro el apartamento que busco y llamo al timbre.
No pasa nada.
Deduzco que no hay nadie, pero lo intento otra vez para asegurarme.
Espero un poco más y, justo cuando estoy a punto de marcharme, oigo que alguien viene hacia la puerta arrastrando los pies.
Una voz de vieja pregunta quién es, y yo contesto que estoy buscando a Robert Goodwin.

- ¿Eres tú, Robert? - dice la vieja, y luego descorre unos quince cerrojos y abre la puerta.

Debe tener por lo menos ochenta años, quizá noventa, y lo primero que noto es que es ciega.

- Sabía que vendrías, Robert - dice -.
Sabía que no te olvidarías de tu abuela Ethel en Navidad.

Y luego abre los brazos como si estuviera a punto de abrazarme.

Yo no tenía mucho tiempo para pensar, ¿comprendes?
Tenía que decir algo deprisa y corriendo, y antes de que pudiera darme cuenta de lo que estaba ocurriendo, oí que las palabras salían de mi boca.

- Está bien, abuela Ethel - dij e-.
He vuelto para verte el día de Navidad.

No me preguntes por qué lo hice.
No tengo ni idea.
Puede que no quisiera decepcionarla o algo así, no lo sé.
Simplemente salió así y de pronto, aquella anciana me abrazaba delante de la puerta y yo la abrazaba a ella.

No llegué a decirle que era su nieto.
No exactamente, por lo menos, pero eso era lo que parecía.
Sin embargo, no estaba intentando engañarla.
Era como un juego que los dos habíamos decidido jugar, sin tener que discutir las reglas.
Quiero decir que aquella mujer sabía que yo no era su nieto Robert.
Estaba vieja y chocha, pero no tanto como para no notar la diferencia entre un extraño y su propio nieto.
Pero la hacía feliz fingir, y puesto que yo no tenía nada mejor que hacer, me alegré de seguirle la corriente.

Así que entramos en el apartamento y pasamos el día juntos.
Aquello era un verdadero basurero, podría añadir, pero ¿qué otra cosa se puede esperar de una ciega que se ocupa ella misma de la casa?
Cada vez que me preguntaba cómo estaba yo le mentía.
Le dije que había encontrado un buen trabajo en un estanco, le dije que estaba a punto de casarme, le conté cien cuentos chinos, y ella hizo como que se los creía todos.

- Eso es estupendo, Robert - decía, asintiendo con la cabeza y sonriendo.
Siempre supe que las cosas te saldrían bien.

Al cabo de un rato, empecé a tener hambre.
No parecía haber mucha comida en la casa, así que me fui a una tienda del barrio y llevé un montón de cosas.
Un pollo precocinado, sopa de verduras, un recipiente de ensalada de patatas, pastel de chocolate, toda clase de cosas.
Ethel tenía un par de botellas de vino

guardadas en su dormitorio, así que entre los dos conseguimos preparar una comida de Navidad bastante decente.

Recuerdo que los dos nos pusimos un poco alegres con el vino, y cuando terminamos de comer fuimos a sentarnos en el cuarto de estar, donde las butacas eran más cómodas.
Yo tenía que hacer pis, así que me disculpé y fui al cuarto de baño que había en el pasillo.
Fue entonces cuando las cosas dieron otro giro.
Ya era bastante disparatado que hiciera el numerito de ser el nieto de Ethel, pero lo que hice luego fue una verdadera locura, y nunca me he perdonado por ello.

Entro en el cuarto de baño y, apiladas contra la pared al lado de la ducha, veo un montón de seis o siete cámaras.
De treinta y cinco milímetros, completamente nuevas, aún en sus cajas, mercancía de primera calidad.
Deduzco que eso es obra del verdadero Robert, un sitio donde almacenar botín reciente.
Yo no había hecho una foto en mi vida, y ciertamente nunca había robado nada, pero en cuanto veo esas cámaras en el cuarto de baño, decido que quiero una para mí.
Así de sencillo.
Y, sin pararme a pensarlo, me meto una de las cajas bajo el brazo y vuelvo al cuarto de estar.

No debí ausentarme más de unos minutos, pero en ese tiempo la abuela Ethel se había quedado dormida en su butaca.
Demasiado Chianti, supongo.
Entré en la cocina para fregar los platos y ella siguió durmiendo a pesar del ruido, roncando como un bebé.
No parecía lógico molestarla, así que decidí marcharme.
Ni siquiera podía escribirle una nota de despedida, puesto que era ciega y todo eso, así que simplemente me fui.
Dejé la cartera de su nieto en la mesa, cogí la cámara otra vez y salí del apartamento.
Y ése es el final de la historia.

- ¿Volviste alguna vez? - le pregunté.

- Una sola - contestó.
Unos tres o cuatro meses después.
Me sentía tan mal por haber robado la cámara que ni siquiera la había usado aún.
Finalmente tomé la decisión de devolverla, pero la abuela Ethel ya no estaba allí.
No sé qué le había pasado, pero en el apartamento vivía otra persona y no sabía decirme dónde estaba ella.

- Probablemente había muerto.

- Sí, probablemente.

- Lo cual quiere decir que pasó su última Navidad contigo.

- Supongo que sí.
Nunca se me había ocurrido pensarlo.

- Fue una buena obra, Auggie.
Hiciste algo muy bonito por ella.

- Le mentí y luego le robé.
No veo cómo puedes llamarle a eso una buena obra.

- La hiciste feliz.
Y además la cámara era robada.
No es como si la persona a quien se la quitaste fuese su verdadero propietario.

- Todo por el arte, ¿eh, Paul?

- Yo no diría eso.
Pero por lo menos le has dado un buen uso a la cámara.

- Y ahora tienes un cuento de Navidad, ¿no?

- Sí - dije -.
Supongo que sí.

Hice una pausa durante un momento, mirando a Auggie mientras una sonrisa malévola se extendía por su cara.
Yo no podía estar seguro, pero la expresión de sus ojos en aquel momento era tan misteriosa, tan llena del resplandor de algún placer interior, que repentinamente se me ocurrió que se había inventado toda la historia.
Estuve a punto de preguntarle si se había quedado conmigo, pero luego comprendí que nunca me lo diría.
Me había embaucado, y eso era lo único que importaba.
Mientras haya una persona que se la crea, no hay ninguna historia que no pueda ser verdad.

- Eres un as, Auggie - dije -.
Gracias por ayudarme.

- Siempre que quieras - contestó él, mirándome aún con aquella luz maníaca en los ojos.
Después de todo, si no puedes compartir tus secretos con los amigos, ¿qué clase de amigo eres?

- Supongo que estoy en deuda contigo.

- No, no.
Simplemente escríbela como yo te la he contado y no me deberás nada.

- Excepto el almuerzo.

- Eso es.
Excepto el almuerzo.

Devolví la sonrisa de Auggie con otra mía y luego llamé al camareroy pedi la cuenta.

Tomarse tiempo

2010-12-19T07:58:00.000-08:00

Llega fin de año y con mis alumnos hacemos una evaluación de lo que hicimos y sentimos durante el año. Un alumno me dice algo que realmente me conmueve, según sus palabras me comenta que le gusta que yo, su educador, me tomo tiempo para detenerme a escuchar y ver a la persona que tengo adelante. Le agradezco sus palabras con un abrazo y recuerdo la escena de la película Smoke donde un personaje aconseja a un escritor diciéndole: —Vas demasiado deprisa. Nunca lo entenderás si no vas más despacio.

SMOKE

Hay escenas de películas que son poesía pura, mucho mas si el libreto es de Paul Auster y el actor es Keitel. Esta escena, nos recuerda la importancia de tomarse tiempo para recuperar “el arte de ver” lo hermoso y trascendente en lo cotidiano y descubrir conectar lo mas profundo de nuestro sentir.

La belleza esta ahí, latiendo, solo el ojo despierto y el corazón abierto pueden percibirlo.

Les dejo aquí la escena de la película “Smoke” y la primera parte del cuento de Paul Auster (la segunda parte viene en un próximo post)

El cuento de navidad de Auggie Wren
Paul Auster

Tomado de Smoke & Blue in the face

Auggie y yo nos conocemos desde hace casi once años.
Él trabaja detrás del mostrador de un estanco en la calle Court, en el centro de Brooklyn, y como es el único estanco que tiene los puritos holandeses que a mí me gusta fumar, entro allí bastante a menudo.
Durante mucho tiempo apenas pensé en Auggie Wren.
Era el extraño hombrecito que llevaba una sudadera azul con capucha y me vendía puros y revistas, el personaje pícaro y chistoso que siempre tenía algo gracioso que decir acerca del tiempo, de los Mets o de los políticos de Washington, y nada más.

Pero luego, un día, hace varios años, él estaba leyendo una revista en la tienda cuando casualmente tropezó con la reseña de un libro mío.
Supo que era yo porque la reseña iba acompañada de una fotografía, y a partir de entonces las cosas cambiaron entre nosotros.
Yo ya no era simplemente un cliente más para Auggie, me había convertido en una persona distinguida.
A la mayoría de la gente le importan un comino los libros y los escritores, pero resultó que Auggie se consideraba un artista.
Ahora que había descubierto el secreto de quién era yo, me adoptó como a un aliado, un confidente, un camarada.
A decir verdad, a mí me resultaba bastante embarazoso.
Luego, casi inevitablemente, llegó el momento en que me preguntó si estaría yo dispuesto a ver sus fotografías.
Dado su entusiasmo y buena voluntad, no parecía que hubiera manera de rechazarle.

Dios sabe qué esperaba yo.
Como mínimo, no era lo que Auggie me enseñó al día siguiente.
En una pequeña trastienda sin ventanas abrió una caja de cartón y sacó doce álbumes de fotos negros e idénticos.

Dijo que aquélla era la obra de su vida, y no tardaba más de cinco minutos al día en hacerla.
Todas las mañanas durante los últimos doce años se había detenido en la esquina de la Avenida Atlantic y la calle Clinton exactamente a las siete y había hecho una sola fotografía en color de exactamente la misma vista.
El proyecto ascendía ya a más de cuatro mil fotografías.

Cada álbum representaba un año diferente y todas las fotografías estaban dispuestas en secuencia, desde el 1 de enero hasta el 31 de diciembre, con las fechas cuidadosamente anotadas debajo de cada una.

Mientras hojeaba los álbumes y empezaba a estudiar la obra de Auggie, no sabía qué pensar.
Mi primera impresión fue que se trataba de la cosa más extraña y desconcertante que había visto nunca.
Todas las fotografías eran iguales.

Todo el proyecto era un curioso ataque de repetición que te dejaba aturdido, la misma calle y los mismos edificios una y otra vez, un implacable delirio de imágenes redundantes.
No se me ocurría qué podía decirle a Auggie; así que continué pasando las páginas, asintiendo con la cabeza con fingida apreciación.
Auggie parecía sereno, mientras me miraba con una amplia sonrisa en la cara, pero cuando yo llevaba ya varios minutos observando las fotografías, de repente me interrumpió y me dijo:

- Vas demasiado deprisa.
Nunca lo entenderás si no vas más despacio.

Tenía razón, por supuesto.
Si no te tomas tiempo para mirar, nunca conseguirás ver nada.
Cogí otro álbum y me obligué a ir más pausadamente.
Presté más atención a los detalles, me fijé en los cambios en las condiciones meteorológicas, observé las variaciones en el ángulo de la luz a medida que avanzaban las estaciones.
Finalmente pude detectar sutiles diferencias en el flujo del tráfico, prever el ritmo de los diferentes días (la actividad de las mañanas laborables, la relativa tranquilidad de los fines de semana, el contraste entre los sábados y los domingos).
Y luego, poco a poco, empecé a reconocer las caras de la gente en segundo plano, los transeúntes camino de su trabajo, las mismas personas en el mismo lugar todas las mañanas, viviendo un instante de sus vidas en el objetivo de la cámara de Auggie.

Una vez que llegué a conocerles, empecé a estudiar sus posturas, la diferencia en su porte de una mañana a la siguiente, tratando de descubrir sus estados de ánimo por estos indicios superficiales, como si pudiera imaginar historias para ellos, como si pudiera penetrar en los invisibles dramas encerrados dentro de sus cuerpos.
Cogí otro álbum.
Ya no estaba aburrido ni desconcertado como al principio.
Me di cuenta de que Auggie estaba fotografiando el tiempo, el tiempo natural y el tiempo humano, y lo hacía plantándose en una minúscula esquina del mundo y deseando que fuera suya, montando guardia en el espacio que había elegido para sí.
Mirándome mientras yo examinaba su trabajo, Auggie continuaba sonriendo con gusto.
Luego, casi como si hubiera estado leyendo mis pensamientos, empezó a recitar un verso de Shakespeare.

- Mañana y mañana y mañana - murmuró entre dientes -, el tiempo avanza con pasos menudos y cautelosos.

Comprendí entonces que sabía exactamente lo que estaba haciendo.

PD:en el minuto 4:18 aparece de manera insólita un nuevo fotograma, esto tiene una explicación y es la siguiente:La persona que subió este vídeo en youtube puntualiza : Extracto de la pelicula Smoke, de guión de Paul Auster. Editada y añadida una foto mía realizada en la misma esquina donde se hicieron todas las fotos de la película. Cuando ví esta pelicula, hace ya tiempo, siempre supe que algún día yo sería parte de esa película. Las pasadas navidades estuve en NY, me pasé por brooklyn, busqué la esquina (que no es la dirección que dice en la película). La encontré gracias a internet y la ayuda impagable de mi amigo Santi y 9 meses después, como un hijo, por fín la he parido.

Un nuevo nacimiento

2010-12-17T14:55:00.000-08:00

Laura Caro en su blog Poemas desanclados publica un excelente poema donde dice de estos tiempos navideños:

Tu ojos llevan la mirada desolada
que ansía los despojos de una fiesta.
¡ La calle está tan llena !
¡Están tan embobados consumiendo
la navidad- mentira, la reinventada,
la navidad fraudulenta, la explotada...!
La Navidad que buscas
ya no existe,
te la roban día a día los ojos
de hielo sucio que no te ven.

Ante la verdad de estos versos, me atrevo a escribirle en comentarios, lo siguiente: Navidad, natividad, nacer de nuevo, nacer en vida una vez más...

Hay quienes optar por morir consumiendo (se) día a día.
Ya lo dijo Bob Dylan: El que no está ocupado naciendo todos los días está ocupado muriendo.

Que esta navidad nos encuentre haciéndole zancadillas a la muerte y alejados de tanta estupidez, brindando por un nuevo nacimiento.

Besos.(Incal)

Es con este espíritu, que este blog, más allá de creencias o no de dogmas religiosos, en estos días quiere hablar de una navidad “interna”,la navidad que nos lleva al encuentro con nuestra propia capacidad de nacer en vida.

Dejemos que sea Erich Fromm, el que mejor lo exprese diciendo:

“Existe otro modo de expresar la condición de ser autentico. Me refiero a la voluntad de nacer todos los días. El nacimiento no es un proceso que ocurre únicamente cuando el niño deja atrás la existencia fetal y comienza a respirarpor sus propios medios.Este acontecimiento no es tan decisivo como parece en un sentido biológico

Aunque el niño recién nacido respira por sí mismo, es tan desvalido y dependiente como cuando formaba parte del cuerpo materno.

El nacimiento tiene varias fases, incluso en el propio desarrollo biológico. Comienza cuando el bebe sale del útero, después pasa por el alejamiento del pecho materno, el regazo materno, las manos maternas. Toda capacidad nueva, la capacidad de hablar, caminar, comer, significa al mismo tiempo la superación de un estado anterior. El hombre está sujeto a una dicotomía peculiar. Teme perder el estado anterior, que es de certeza, y, sin embargo, quiere alcanzar un nuevo estado donde pueda utilizar sus fuerzas de modo más libre y completo.

El hombre se siente dividido entre el deseo de regresar al útero y el ansia de nacer plenamente. Todo acto de nacimiento requiere la valentía de renunciar a algo, de salir del útero, de abandonar el pecho, de separarse del regazo, de soltar la mano, de perder todas las certezas y apoyarse en una única cosa: la capacidad de ser consciente y reaccionar, es decir, la propia creatividad.

Ser creativo significa considerar la trayectoria vital como un proceso de nacimiento constante, sin concebir ninguna fase de la vida como final.

Lo más común es morir sin haber nacido plenamente . La creatividad significa nacer antes de morir.
La voluntad de nacer, es decir, la voluntad de renunciar a todas las “certezas” y espejismos, requiere valentía y fe: valentía para abandonar las certezas; valentía para ser diferente.

El objetivo de la vida es nacer plenamente, pero la tragedia consiste en que la mayor parte de nosotros muere sin haber nacido verdaderamente”

Vivir es nacer a cada instante.

están allí...

2010-12-15T07:15:00.000-08:00

Están allí, pintadas en las paredes y en los techos de las cavernas.

Estas figuras, bisontes, alces, osos, caballos, águilas, mujeres,

hombres, no tienen edad. Han nacido hace miles y miles de años,

pero nacen de nuevo cada vez que alguien las mira.

¿Cómo pudieron ellos, nuestros remotos abuelos, pintar de tan

delicada manera? ¿Cómo pudieron ellos, esos brutos que a mano

limpia peleaban contra las bestias, crear figuras tan llenas de gra-

cia? ¿Cómo pudieron ellos dibujar esas líneas volanderas que es-

capan de la roca y se van al aire? ¿Cómo pudieron ellos…?

¿O eran ellas?

Eduardo Galeano

Espejos

Mary Oliver

2010-12-14T18:49:00.000-08:00

Gansos salvajes

No tienes que ser buena.
No tienes que recorrer el desierto de rodillas, arrepintiéndote.
Sólo tienes que dejar que el suave animal de tu cuerpo ame lo que ama.
Háblame del dolor, del tuyo, yo te hablaré del mío.
Mientras tanto, el mundo sigue.
Mientras tanto, el sol y las claras piedrecitas de la lluvia
avanzan por los paisajes,
sobre prados y árboles frondosos, las montañas y los ríos.
Mientras tanto, los gansos salvajes, allá arriba, en el cielo azul y limpio,
emprenden rumbo de vuelta a casa.
Seas quien seas, te sientas lo sola que te sientas,
el mundo está ahí para tu imaginación,
llamándote, como los gansos salvajes, rudamente, emocionante:
anunciando una y otra vez tu lugar
en el mundo de todo lo que existe.

El Viaje

Un día finalmente supiste
lo que debías hacer, y empezaste,
aunque las voces a tu alrededor
continuaban gritando
sus malos consejos–
a pesar de que toda la casa
empezara a temblar
y sintieras el viejo tirón
en tus tobillos.
“¡Arregla mi vida!”
cada voz gritaba.
Pero no te detuviste.
Sabías lo que debías hacer,
a pesar de que el viento levantó
con sus dedos rígidos
los cimientos mismos,
a pesar de que su melancolía
era terrible.
Era lo suficientemente
tarde, y una noche salvaje,
y el camino lleno de ramas
caídas y de piedras.
Pero poco a poco,
mientras dejabas atrás sus voces,
las estrellas comenzaron a arder
entre las capas de nubes,
y hubo una nueva voz
que lentamente
reconociste como propia,
que te acompañó
mientras te adentrabas más y más
en el mundo,
decidida a hacer
la única cosa que podías hacer–
decidida a salvar
la única vida que podías salvar.

Mary Oliver

ya lo sabemos...

2010-12-12T07:50:00.000-08:00

Las explicaciones no son necesarias, solo déjame decirte que puedo darme cuenta cuando el miedo te visita. No, no se trata de un sexto sentido o de algún don especial...

Sucede, que a mí también, en algún momento me toco ser el descuidado anfitrión de mis propios temores. Fue así que aprendí a escuchar pacientemente todos sus reclamos y argumentaciones hasta olvidar mis propios deseos. Pero un día, no recuerdo muy bien como fue que sucedió, simplemente me aburrí de la misma sonatina y decidí, por fortuna, probar escuchar otras melodías.

Te lo cuento por si algún día por la mañana, al abrir la ventana, te sorprendes tarareando una canción desconocida para tus oídos y sin embargo tan familiar para tu corazón . O si alguna noche al acostarte, sin darte cuenta, todas las lagrimas largo tiempo contenidas irrumpen ascendiendo hasta la risa. Cuando esto suceda, no inhibas tu asombro: es el comienzo del final de tanto padecer innecesario. Ya no tendrá sentido disfrazar a la propia sombra, ni atarse a definiciones (ajenas o propias), comprenderás en definitiva que todo aquello que pierdes, en realidad nunca fue tuyo